Tout est en ruine. Les immeubles, les corps, les têtes. À chaque fois on se dit que c’est la goutte d’eau, la guerre de trop, celle dont le pays ne se remettra pas. Et on continue d’encaisser encore et encore, une crise après l’autre, une guerre après l’autre, un massacre après l’autre. Quelle place aura ce “mercredi noir” dans la mémoire collective ? En parlera-t-on comme d’un tournant, comme une énième tuerie israélienne ou comme le début de la fin de la guerre, voire du Liban ? Trois cent trois morts, 1 150 blessés.

Partout dans la capitale, les mêmes scènes. De jeunes secouristes qui s’activent. Des tractopelles qui plongent dans les décombres et les souvenirs. Des militaires et des agents des forces de sécurité intérieure qui font le guet.

Sur la chaussée, à Aïn El-Mreissé, il y a cet homme, muré dans le silence, éteint, comme si l’agitation tout autour, il ne la voyait pas, ne l’entendait pas. Il est petit, mat de peau, les cernes creusés, tout habillé de noir. Sa femme a été retrouvée morte et emmenée à la morgue. Il n’a que peu d’espoir pour ses trois enfants toujours ensevelis. “Ils ont trouvé un bras…”, murmure-t-on avec pudeur. Celui d’un enfant ? D’une femme ? D’un homme ? Impossible à déterminer pour le bénévole de la Défense civile [DC]. Il est trop teinté de sang,