Elle le dit d’emblée, presque dans un souffle : « Non, pas vraiment. » Non, Cécile Hernandez n’a pas encore « touché terre. » Trois semaines après son sacre paralympique, la snowboardeuse catalane flotte encore, suspendue à un moment qu’elle refuse de voir s’échapper. « Je suis encore sur ce petit nuage… et je ne compte pas en descendre de sitôt. » Samedi dernier, elle était l’invitée de Léa Salamé dans « Quelle époque » sur France 2. Mais derrière l’euphorie, c’est une émotion bien plus profonde qui affleure. Car cette médaille d’or, au-delà de la performance sportive, raconte une histoire intime, presque viscérale : celle d’une mère et de sa fille réunies au sommet. Pour la première fois, sa fille Victoire-Eléonore a vécu les Jeux à ses côtés. Et tout a changé. « Elle m’a dit : « Je n’ai pas envie d’oublier cette magie, j’ai envie de la revivre. » Dans la voix de la championne, la fierté se mêle à une forme de vertige. Celui de l’après. Celui du vide aussi. « Elle fait un gros blues post-Jeux… et elle me le transmet. »

Cette transmission, justement, est au cœur de tout. Depuis des années, Cécile Hernandez avance avec cette dualité : être une athlète de haut niveau et une mère présente, coûte que coûte. « Ce n’est pas facile d’être une maman. C’est un vrai sujet. On parle de la maternité des sportives pour les enfants en bas âge, mais c’est faux. Ma fille a 18 ans et elle a encore besoin de moi. »

Dans les coulisses de la victoire, il y a les sacrifices, souvent invisibles. Les absences, les remarques, parfois cruelles. « Elle a dû entendre que sa mère était en vacances au Canada ». Mais elle répondait : « Non, elle travaille, elle est sportive de haut niveau. » Une fierté précoce, forgée dans l’épreuve.

Le snowboard me rendait malheureuse… alors que j’adore ça

Alors, quand les larmes ont jailli aux Jeux, elles ont tout emporté. « Je ne l’ai jamais vue pleurer comme ça. Jamais. » L’image de sa fille en pleurs, chantant la Marseillaise, restera comme l’un des souvenirs les plus puissants de sa carrière. « Cette médaille, je lui ai dit : elle est à nous. » Car rien n’était écrit. Derrière l’or, il y a une année de doutes, de blessures, de rupture. « Mon corps a eu mal, mon cœur a eu mal et mon âme a eu mal. » Jusqu’à envisager l’arrêt total. « J’ai appelé en larmes en disant : j’arrête tout, je ne peux plus vivre comme ça. » À cet instant, la relation avec son entraîneur se fissure, la communication disparaît. « Je ne me sentais plus comprise, plus entendue. » La passion elle-même devient source de souffrance. « Le snowboard me rendait malheureuse… alors que j’adore ça. » Un paradoxe violent, qui la pousse à consulter, à se reconstruire autrement.

Dans ce chaos, une question simple devient boussole. Elle veut être heureuse. « C’était mon seul objectif cette saison. » Et puis, il y a eu ce déclic. Une préparation aux Angles, presque hors du temps. Une piste fermée pour elle seule pendant les vacances scolaires, et des sensations retrouvées. « J’ai vécu quelque chose de dingue. » Avec son préparateur mental, elle reconstruit patiemment son équilibre. Une phrase revient, comme un mantra : « Je suis chez moi, je suis une patronne. » Et le jour de la course, au moment de s’élancer, tout s’aligne. « Je savais que j’étais à une minute de vivre mon rêve absolu. » Et au bout, l’or. Mais surtout, un regard. Celui de sa fille. « Ce que je voulais, c’était briller devant elle. Et la voir pleurer de joie. »

L’âge, c’est une case et moi, je n’ai jamais été dans une case

Sur le podium, l’émotion déborde encore. Elle lève les yeux au ciel, pense à sa mère disparue. « Tout ce qu’elle m’a transmis, j’ai réussi à le transmettre à ma fille. » Une boucle bouclée. « Ça, c’est mon plus grand succès. »

À 51 ans, Cécile Hernandez refuse pourtant qu’on la réduise à son âge. « L’âge, c’est une case. Et moi, je n’ai jamais été dans une case. » Elle préfère parler de renaissance. Celle de 2002, lorsqu’elle se réveille paralysée. « Si on compte à partir de là, j’ai 24 ans. » Et déjà, l’après s’esquisse. Une tournée médiatique, un retour à l’entraînement, un championnat du monde en ligne de mire. Mais aussi de nouveaux horizons et Los Angeles 2028. Le vélo sur piste, l’escalade, toujours cette nécessité d’avancer. « J’ai peur que tout s’arrête. Alors j’avance. » Hyperactive, hypersensible, lucide aussi. « Cette peur, j’en ai fait une alliée. » Elle pourrait s’arrêter là, sur ce sommet. Elle le dit elle-même. Mais quelque chose, en elle, refuse l’immobilisme. « Cette sensation… elle va encore me nourrir. » Comme un élan. Comme une promesse. Comme cette médaille, finalement, bien plus qu’une victoire. Une histoire d’amour.